Autobuses, libros y notas musicales.

19:02, bajando el ascensor pienso que voy a perder el bus, pero la sobriedad de la esperanza me dice que no, que "voy sobrado". Cuando veo casi en el horizonte de la grisácea avenida de la Florida una forma verde y blanca, que se aleja como un elefante en temporizada estampida quiero creer que no es un '11' el número que identifica al autobús. Quizá un tardío 'C5' o un siempre impredecible '29'. No.

Una vez perdido el bus de rigor, la sucesión de eventos que llevan a coger una conexión decente en algún otro lugar fluctúa entre las prisas y el ridículo al sondear como un pato mareado la mejor opción para llegar a mi educativo destino. Mientras, en mi 'jukebox' (ya sabéis un sinónimo de MP3) sonaba el genial Jazz de Charlie Parker y Miles Davis. Una maravillosa combinación viva desde los años 40, que recopila lo mejor de los duetos de dos de los más grandes genios del Jazz clásico.
Cuando acabó el disco, el mastodóntico vehículo seguía arrastrándose penosamente por las enrevesadas calles de Vigo, y automáticamente la electrónica hizo dispararse el otro disco de otro de los grandes. Louis Amstrong. No es ni el de la luna ni el de la bici. Ni Neil ni Lance, es el genuino. A ritmo de su voz potente y retorcida y de la potencia suave y alegre de su trompeta la tarde continuó hasta la llegada a una calle de cuyo nombre...

La vuelta a casa se preveía dura, aburrida, martirizante y sobre todo, lenta. Pero... ¡sorpresa! Un libro se escondía en mi macuto, y fue así como acompañado por El Lobo Estepario, llegué a casa con un hervidero en la mente de profundas y complejas reflexiones, con un halo de una felicidad infinita que se esconde en la tragedia y la miseria de Henry Haller.

Con eso os dejo unas ideas para que las toméis como gustéis: preferiblemente con un café y un sofá.

Hasta la próxima.